Come le volpi

Ho cercato le volpi 

tra boschi di faggi. Talvolta

 s'ode un fruscio di foglie secche 

un ramo caduto. Le volpi 

 

s'annidano di lato 

dove tonfano genziane

 non hanno che sguardi 

e il percorso imprevedibile.

"Volpe", olio su tela

Parlava da un pulpito d'alberi

 Ci disse dell’abete bianco.
E di quello rosso, leggende-
verità dell’ombra.
Parlava da un pulpito d’alberi,
sapeva il nome delle cose
e il Suo nome
dal sorriso custodito nei rami.

Sapeva il mondo ma non ne era parte
come la volpe all’uscio della prima neve.

In uno slargo della foresta -ragazzi
gigli selvatici
e il rigoglio di un’acqua nuova.

                                                   

 

                                                    "Foresta di Camaldoli", acquerello.

Messa di mezzanotte

Pieve antica su francigena via
dorata a festa in questa notte santa
emani una serena nostalgia
mentre si sale tra la folla, tanta

neve a volte ti circonda, tuttavia
fra l'ombra paurosa di una pianta,
il profilo di abeti e la scia
del cielo stellato che ci incanta

s'arriva affaticati al tuo portale
in questa notte che ti vuole aperta
custode d'un bambinello in gesso

come molti anni fa anche adesso
sei gremita di cuori e non deserta
in questa notte di bontà corale.

                                                   "Pieve sulla via francigena", olio su tela.

 

Cachepot

 Avrei voglia di musica mai udita
.
il nostro angelo dalle ali rubino
.
-gravato dal peso dello strumento-
.
che suonasse per noi accordo di liuto
.

e lasciasse -la berceuse zittita-
.
in cachepot fiori di gelsomino.

.Ma già quando ti bacio ne sento
.
le fragranti note e il profumo muto. 

                                     "Angelo musicante", olio su tela da Rosso Fiorentino, 1521.

Empatie di inoltrato autunno

 Chissà cosa ti passa per la mente
coi tuoi bianchi calzini
una transitoria paura dipinta sul musetto
in tutto questo affannarsi di gambe.

Sì, cagnetto
guardaci con fondato sospetto
noi umani
che il tuo timore
dovremmo trasformare in riverenza

con quell’effimero senza creanza
che invano rincorriamo,
dall’alto delle nostre decisioni strambe
le nostre maniere subdolamente rozze,
irriguardosi persino di noi stessi

eterni come siamo
ma senza occhi per addentrarci,

restii alla tua inesauribile fiducia
e ad amarci
oltre le nostre code

mozze. 

È dei poeti

"I letterati", olio su tela.

È dei poeti quello scrivere arduo
che non trova affabile riscontro,
quell’immaginazione e l’attiguo
pensiero che ai più non va incontro.

È dei poeti l’incedere ambiguo,
come di passi e pietre lo scontro,
la mistura di ciò che non par congruo
a parole d’usurato riscontro.

È dei poeti la pur semplice malia,
l’affabulazione della parola,
il codice infranto del linguaggio.

È dei poeti l’elevato lignaggio
che nobilissimo cuore e non sola
filologia, cambia, per molti, in poesia.


 

Le margherite

 Ho voglia di un vaso di margherite
che semini allegria, che apra gli occhi al giorno

con la noncuranza della continuità

come sulle colline al sole i fiori spontanei
nati da culle di argilla e sabbia-

Disperse nell'umida aurora del mondo.

"Pop daisies", olio su tela e collage digitale.

Rosengarten

Si creano all'ora d'oro -come dal nulla-
tinte uniformi, quasi irreali
tra scanalature e sporgenze del Rosengarten.
Giardino di rose, giardino di rose...

Ma tu hai veduto la conca d'erba verdastra
ove vantavi un attimo prima il tuo cammino?
Riassorbita dal rosso diffuso
dove inizia la ghiaia dei sabbioni.

Hai scorto il ruscello che balzava gaio
tra i sassi? Prosciugato dal fuoco dell'occaso.

E lo squittio della faina, disarmata all'estate?
Zittito da un solenne coro vermiglio
di navate tra le crode.

Ora e qui -in questa sommità eterna-
è la rude armonia della pietra a prevalere,
a dissolvere persino il nevaio
in ombre scarlatte

sotto un cielo cobalto e nitido
d'imminenti impassibili stelle.

 

                          "Rosengarten (Gruppo del Catinaccio, in provincia di Bolzano)",  olio su tela

Luna di giorno

Giunge improvvisa da un cielo setacciato,
ancora un po' semisvestita
-ha fatto le ore piccole-
Durerà a lungo
nella sua abbozzata incertezza
senza il riflesso del sole
e tutte quelle fiaccole?
Nessun chiarore emana
solo la scompostezza
di un cerchietto sfumato.
By day, by day, by day...

Ma che sia la stessa luna
che infervora le passioni,
quella che ispira poeti, sogni, amori?
Quella che accresce maree
e aumenta malumori?
Da certi definita astro,
da altri fanciulla o rana,
quella che tutto rischiara
con luce d'alabastro?
La dea fra gli dei
la protettrice dei ladri di fiori,
la vezzosa, la silenziosa luna...
By day, by day, by day.

Sì, è la stessa luna
ma c'è chi non la vede.
Però chi la scova
di certo non soprassiede:
ne scorge le imperfezioni,
ne assapora una grazia nuova. 

Il poeta di Ragusa Ibla

Appoggiata la tristezza alla balaustra
mirava estasiato lo svettare dei palazzi baronali,
il cesello delle case modeste,
l'arzigogolio delle chiese tardo barocche.
La cupola di San Giorgio era rapita dal sole.

-Di quale bellezza ho scritto nei miei testi
se non di questa? Di quale riscatto
accennava il mio trisavolo
al Circolo dei Cavalieri
se non di quello dell'ignoranza?-

Si tolse il fedora, il sole era cocente,
s'asciugò il sudore. -Queste terre
m'hanno visto bambino cadere e rialzarmi,
alzarmi e cadere sul tufo rovente
e correre fra i muri a secco
a guardia del carrubo e dell'olivo

-Ma adesso è ora d'andare.- Vestito di bianco
si rimise il cappello a fatica.
Un germoglio di gelsomino spuntava dal calcare
tenero e morbido come gli occhi di una lei
che non riusciva a scordare.

Ma ora era stanco.

-Di quale bellezza- riprese impettito
se non di questo mio arrivo
da dove sono partito?-