Crescendo

Mai dire sapremo cos'è un fungo,/ una rosa, un frutto.../ Non ne sapremo mai dire l'essenza,/ l'intimo costrutto./ Né poesia, né filosofia, né scienza,/ quest'ultima soprattutto./ Sempre e soltanto li vedremo, senza./ Con meraviglia, aggiungo.

"Natura morta d'autunno", olio su tela